Os dejo un texto de un alumno de TIC de 1º BTO, con madera de escritor y ganas de hacerlo bien.
Plaza de Colón, Madrid, día 13 de Diciembre de 2022.
13:11
El último reducto de resistencia española
había caído. Toda la plaza se hallaba cubierta de sangre que hacía que el suelo
fuera resbaladizo. Los cuerpos desperdigados de los desesperados defensores de
la ciudad yacían desmadejados sobre las baldosas y alrededor de la bandera de
España destrozada y hecha jirones. Allí habían
librado su última batalla. Columnas de humo ascendían hacia el cielo desde los
montones de chatarra retorcida que era lo que quedaba de los tanques españoles
destruidos. Hacían el aire
irrespirable. Ni un solo soldado había retrocedido, peleando en su puesto hasta
el final. Por tres veces habían exigido los americanos que se rindieran, y las
tres se habían negado. Al primer mensajero le recibieron de manera educada, al
segundo le apuntaron con su armas, y el tercero recibió un tiro entre ceja y
ceja por parte de un francotirador antes siquiera de que hubiese terminado de
hablar.
La resistencia de los españoles duró dieciocho
horas, después de las cuales hasta el último de ellos había perecido. Todos y
cada uno de ellos agotaron sus cargadores antes de caer.
Mirando por una ventana de la Biblioteca
Nacional había tres figuras observando cómo los soldados estadounidenses
recogían a sus muertos y arriaban la bandera española que durante toda la
batalla había ondeado, orgullosa y desafiante. Trataron de reemplazarla con una
bandera de EEUU pero ninguna era lo suficientemente grande. Finalmente,
desistieron y dejaron el palo vacío y desnudo, después de quemar la destrozada
enseña.
La primera figura era alta y fibrosa, vestida
con una mezcla compuesta por partes de un uniforme de la Policía Nacional, el
chaleco antibalas de un GEO y unos pantalones de camuflaje. La segunda vestía
los restos de un sucio ghillie de francotirador y un pasamontañas negro que le cubría la cabeza. La tercera iba encapuchada y llevaba una gabardina
andrajosa sobre un maltratado uniforme de legionario. El primer guerrillero
habló por una radio:
-Se acabó, gente. Volvamos.
-Recibido jefe. Utilizaremos la otra alcantarilla, la de
Goya está vigilada.- respondió una voz rasposa proveniente del
comunicador.
Los guerrilleros se pusieron en movimiento. El
de la gabardina se paró a apagar la radio y meterla cuidadosamente en su
mochila. Uno a uno, miraron cuidadosamente a
derecha e izquierda antes de bajar por una cuerda desde la ventana y correr
hasta una marquesina de autobuses, llevando sus armas en las
manos. Al otro lado de la plaza, fuera de la vista de los norteamericanos, otro
grupo de milicianos corrió hacia una fuente y se puso a cubierto tras los
escombros del teatro municipal.
-Montes, te toca.- dijo el
francotirador.
-Voy- dijo el aludido, bajándose la capucha de la gabardina
y corriendo hasta una tapa de alcantarilla.
Los otros guerrilleros ya estaban bajando por
un desagüe destrozado por los bombardeos.
-Vamos, daos prisa- susurró el líder del
trío.-Si nos cazan, recordad que técnicamente estamos en EEUU, y que no dudarán
en ejecutarnos por traición.
Bajaron por el oscuro túnel y se adentraron en los
colectores de desechos. Después de unos minutos de espera, aparecieron los demás milicianos y se pusieron en
marcha. Juan Montes saludó con efusión a su amigo Enrique, que venía en el otro grupo. El coronel García
iba al frente, con el pelo entrecano al descubierto. El resto de los treinta y
cuatro miembros de la partida de guerrilla 31 le seguían a través de los
túneles del alcantarillado en dirección al
improvisado cuartel general que había sido montado por la célula de resistencia
de Madrid en el colector principal. Iban todos vestidos con una amalgama de
uniformes militares, ropas civiles y chalecos antibalas de la policía. Sus
armas iban desde simples escopetas de caza a los G36 del ejército español,
pasando por explosivos improvisados, y hasta un lanzacohetes Instalaza de 88'9
mm.
Cuando finalmente llegaron al enorme túnel de
acceso del colector, lo primero que vieron fue la luz de las hogueras y de las
luces de emergencia, que habían tenido que ser encendidas cuando la red
eléctrica fue destruida debido a los bombardeos.
El lugar estaba atestado de gente que vivía en
condiciones pésimas. La mayoría eran guerrilleros junto
con sus familias, aunque también
se podían ver soldados
desertores, comerciantes ambulantes, refugiados, etcétera. Juan se dirigió a su
cubículo, al fondo de una tubería secundaria, y se dejó caer en el colchón
sucio y destrozado que le servía de cama. Después de hurgar en un bolsillo de
su pantalón, sacó una desgastada foto. La imagen mostraba a una joven de
cabellos oscuros, ojos grises y sonrosadas mejillas que sonreía bajo un sol
dorado. En el reverso ponía: ''Pontebranca 2009''. Nunca la había visto en
persona. Encontró aquella foto durante un tiroteo en una casa cercana al parque
del Retiro. Había memorizado la imagen, cada
línea, cada curva.
La vida era terrible en la España ocupada por
EEUU. La economía había resultado destruida por las reglas comerciales de los
conquistadores. El país en sí fue aplastado en cuatro días. Cualquier riqueza había sido gastada en financiar la
guerra, y la poca que quedaba, había desaparecido, utilizada para costear los
innumerables conflictos en los que tomaban parte los americanos. El ejército
estaba desecho, dispersado en bandas de soldados que trataban de enmascarar su
rastro a los americanos que les perseguían. Muchos habían muerto. Otros
emigraron. Otros desertaron para unirse a las partidas de guerrilla que se
habían formado por todo el país. España había dejado de existir.
Sumido en sus pensamientos, Juan dejó que sus
ojos empezaran a cerrarse. No tardó mucho en quedarse dormido.
Le despertaron los gritos y el sonido de los
disparos. Profundamente desorientado, se levantó de un salto y cogió su rifle
G36 y después de guardar de nuevo la
foto en el bolsillo, corrió hacia el lugar del que provenía el ruido.
-¡Nos han encontrado! ¡Fuego, fuego!- oyó que
decía el coronel.
El ruido era ensordecedor. Juan se llevó el rifle al hombro
y disparó, pero el arma no respondía. Desconcertado, vio que el seguro seguía
puesto. Lo quitó con un dedo y volvió a apretar el gatillo. Las balas mordieron la pared justo a la
izquierda de un soldado estadounidense que estaba recargando su arma. Los
milicianos caían por doquier. Su buen amigo Enrique recibió cuatro tiros a la
altura del esternón. Otro guerrillero cayó reventado por una ráfaga de una
ametralladora ligera MG4. Juan trató de volver a disparar, pero una explosión
proveniente de su derecha le derribó. Ensordecido y desorientado, vio al
coronel que señalaba la salida de emergencia mientras gritaba algo. Se puso en
pie, pero uno de los milicianos se le echó encima y le tosió sangre en la cara.
Se echó hacia atrás y el malherido
cayó, revelando una serie de boquetes sanguinolentos en su espalda. Corrió
hacia la salida y se lanzó al otro lado de la abertura justo en el momento en
el que todo explotaba a su alrededor.
